Ela, Menina-mulher

Ela, menina-mulher, dona de tantos quereres e sentires, acabara de descobrir que fora enganada por anos.

Naquele instante, em sua mente, surgiam fleches de sua vida. Dos homens que por ela passara. Daqueles que nem adentraram. E dos que ainda permanecem.

A agonia em seu peito não era apenas regida pelo engano, mas por este ser íntimo. Tão próximo, que encontrava-se alojado em seu peito. Marcado. Tatuado.

No decorrer de sua vida, menina-mulher acreditara em algo que denominava por amor – aquela coisa dolorosa; desgastante; sufocante -, mas agora, tudo aquilo em que acreditara não o era.

E assim, a dor do engano, mesclava com o prazer do descobrimento de um novo mundo. Que anunciava esperanças e novas perguntas. Afinal, se o que pensava ser amor não o era, o que seria o amor?

Antes, menina-mulher questionava o que era o contrário do amor. Em sua mente incrivelmente paradoxal. Confusa. Pensava qual sentimento se enquadraria a isto. Seria o desamor?

Mas agora teria que enfrentar outras perguntas. Outros quereres.

Seus sonhos de menina eram singelos. Alegrias matinais. Doces após o almoço. Sorvete ao domingo. E ao sábado, ir à praça brincar na gangorra.

Enquanto mulher desejava amar e ser amada. Apenas isso.

De repente, a constatação de tudo o que estava acontecendo, causou-lhe arrepios.

Sim, seu engano vinha de si. Dos seus próprios olhos. Ouvidos. Das peles já tocadas. Dos lábios beijados. Dos sonhos compartilhados. E de tudo que fora perdido. Desconstruído.

Embora não soubesse dizer se havia nascido daquele primeiro beijo dado às escondidas, menina-mulher tinha certeza de algo, independente do engano, entregara-se completamente. Em cada momento. Cada sensação. Ela era inteira. Cheia ou vazia, porém, jamais metade.

No entanto, ao refletir, lembrou-se do momento exato onde ocorreram certas mudanças. O início de círculos infinitos de idas e vindas. E se há algo que ela conhecia muito bem, era a viagem do ir e vir. Isso desde criança. Na gangorra da pracinha.

Certa vez, já mulher, acreditou estar acostumada a elas. Mais um engano. Porém, foram tantas viagens e tantos amores perdidos. Que acabou acreditando que tudo isso era parte da vida. Do desafio de viver.

Até hoje Menina-mulher costuma olhar o céu, brincar com as nuvens. Fotografando-as com os olhos. E ao mirar para os seus – os humanos -, imediatamente realiza um pedido dentro de si: O da alegria completa.

No entanto, devido às viagens e tantos ‘amores’, ela está inundada de marcas. Temores. Dores que quase a sucumbem.

As lágrimas que insistem em escorrer funcionam como sinalizador de que seu pobre coração sangra.

Ela sabe que apesar disso está viva.

E apesar da desesperança que insiste em sua porta, Menina-mulher acredita que o amor está por sua espera. Rondando as portas e janelas que insistentemente ela mantém abertas.

Não se lembra mais do engano. Da perda. Mas a dor bate em sua porta...

É domingo, ela está sozinha, ao dar um passo à frente se depara com um espelho, seu peito queima, lágrimas escorrem por seu colo.

Mas ela está ali. E é sua própria imagem.

Ela, Menina-mulher.

“Um domingo de tarde sozinha em casa dobrei-me em dois para a frente - como em dores de parto - e vi que a menina em mim estava morrendo. Nunca esquecerei esse domingo. Para cicatrizar levou dias. E eis-me aqui. Dura, silenciosa e heróica. Sem menina dentro de mim. "

Clarice Lispector